vendredi 29 février 2008
J'y crois pas.
T'y crois, toi?
Parce que moi non.
Ce soir, je suis un peu la Marion Cotillard de ma propre vie: je traverse l'appartement la main sur la bouche, hilare et abasourdi. C'est pas Dieu poss'...
J'y crois pas.
Rêve de beau
Je suis au Musée de l'Orangerie. Il y a quelques salles au rez-de-chaussée et un toile monumentale face à l'entrée. Il s'agit d'un Rembrandt - très lumineux, très coloré. Je m'approche et suis très ému. Je m'approche encore: la toile n'est pas tendue sur un châssis, mais accrochée à une grande barre horizontale. Elle pend un peu comme un étendard ou une immense tapisserie Renaissance.
J'ai le visage au niveau de l'angle inférieur gauche de la toile, un sol en damier, "à la" Vermeer: je vois la texture de la toile, l'épaisseur de la peinture, je suis ému aux larmes. L'angle est soulevé par un léger courant d'air, il bouge un peu, tape doucement contre le mur, et je pense au Souffle. Je suis si touché que je m'éloigne pour me calmer, et me voici de nouveau au milieu du hall d'entrée.
Je n'ose pas descendre. Au niveau inférieur, il y a les Nymphéas. Je sais que je vais pleurer, je me dis "je vais être ridicule", et je reste là à hésiter. Finalement, je me décide. Je marche lentement, il y a peu de monde. En descendant, je constate qu'il y a des cloisons vitrées, une ambiance "aquarium" très toc, je me demande pourquoi ils se sont senti obligés de faire une telle installation, et me dis que les Nymphéas n'en avaient pas besoin. Il y a même une sorte de grand plateau tournant, au sol, peint "à la Monet", avec des nénuphars en papier crépon, comme pour faire joli. Très moche, mais pas grave. Je sais qu'ils sont là, un peu plus loin. J'y vais timidement. J'ai le coeur qui bat, je suis terriblement ému à l'avance.